Generan dudas, los generadores eléctricos de las mentes enterradas.
Las dudas para quienes se preguntan y miran al sol, con los ojos brillantes, reflejando un cóctel de contradicción: impotencia y emoción escrita en las lápidas de los que no eligieron ser víctimas.
Consecuencias que bailan con la libertad.

Vacío. Sonrisas ajenas que sabes que has robado, que no son tuyas, que no te las mereces.
"Has ganado", dice la voz falsa del ego. E hipocresía se ríe hasta que se queda sin respiración.

En cambio, ya no se conoce tu identidad y a algo dentro de ti no le gusta. Te vas perdiendo a trompicones y dudas de cuál es tu sillón. No te gustas. No te gustas nada y te vas haciendo pequeñito, como un niño que espera a que los demás lo encuentren entre mentiras, lo acunen y lo perdonen.

En la lejanía se escucha el silencio del tiempo, que marca las vidas inconexas de los latidos.
Nadie sabe de dónde vienes y dónde te has ido y el <<ring>> incesable de los despertadores no funciona. Siguen durmiendo, las mentes del pueblo. Las pestañas pegadas y los ojos quietos. Sin sueños.