La ilusión generalizada pierde perspectiva. Desde el sótano no se ve nada. Hace falta altura, cabezas dotadas de brújulas estropeadas. En el norte hace demasiado frío, los esquimales tiritan aburridos. La sangre calienta cuando el corazón bombea. Pero ya no se oye nada.

A veces se te dilatan las pupilas por puro placer, el momento te regala lo que eres, porque no eres más que este momento, en el que se te eriza la piel y todo tiene sentido. La inspiración brota de tus neuronas y parece dibujar el plan para el resto de tu vida: ser así. Dejarte ser así. Es efímero, pero parece inamovible, eterno.  Acuérdate. Acuérdate. Llévalo al escalón más alto de tus metas. La respuesta a todo está en tu piel de gallina. En ese segundo de placer inmenso en el que absolutamente nada más importa.

Las moscas se estampan voluntariamente contra una pared de hormigón que ya estaba ahí antes que tú. Es tu pared, redecorada a consciencia con cincuenta títulos de papel que dicen ser importantes, pero no para ti. No están hechos de piel, ni de gemidos insensatos que se escapan de la garganta. Son de contradicción, están hechos de lo mismo que tú.