Generan dudas, los generadores eléctricos de las mentes enterradas.
Las dudas para quienes se preguntan y miran al sol, con los ojos brillantes, reflejando un cóctel de contradicción: impotencia y emoción escrita en las lápidas de los que no eligieron ser víctimas.
Consecuencias que bailan con la libertad.

Vacío. Sonrisas ajenas que sabes que has robado, que no son tuyas, que no te las mereces.
"Has ganado", dice la voz falsa del ego. E hipocresía se ríe hasta que se queda sin respiración.

En cambio, ya no se conoce tu identidad y a algo dentro de ti no le gusta. Te vas perdiendo a trompicones y dudas de cuál es tu sillón. No te gustas. No te gustas nada y te vas haciendo pequeñito, como un niño que espera a que los demás lo encuentren entre mentiras, lo acunen y lo perdonen.

En la lejanía se escucha el silencio del tiempo, que marca las vidas inconexas de los latidos.
Nadie sabe de dónde vienes y dónde te has ido y el <<ring>> incesable de los despertadores no funciona. Siguen durmiendo, las mentes del pueblo. Las pestañas pegadas y los ojos quietos. Sin sueños.

Silencio.

No conozco una melodía más preciosa que el silencio.

.

Se paraliza el tiempo y se convierte en una gran bola de plomo que pesa cincuenta millones de toneladas. Todas sobre tu estúpida cabeza. Hoy no. Hoy no volarás.

Volar es un capricho demasiado ambicioso. Un lujo que no es para ti. Hoy no. Hoy nada es para ti. 

Hoy no hay libertad, ni ilusión, ni valor. Todo lo que hoy tienes, no lo has elegido tú. No es tuyo, ni lo será nunca.

Por eso pesa.

Y duele.

Por eso los hombros caídos y la mirada perdida. 

Las vueltas de campana han sido inútiles y desastrosas. Te lo has dejado todo en el asfalto. 

Y nadie lo ve.

Y nada lo nota.

Me gustaría que lloviera, que algo rompiera la rutina de este maldito purgatorio, que los truenos rompieran con todo. Con lo que fue y lo que ha sido. Con toda la mierda que bloquea mis pulmones.

Hoy no respiro y en cambio, míralo; sigue latiendo.

Ácratas acrílicos que se disuelven con la lluvia. Falsedad aposentada en las sienes del poder. Dime quién eres y sabré quién no serás. Demasiada purpurina adornando mentiras. Demasiado tonto diciendo que es especial.

Una de tres personas es como tú. Alardeando delante de un espejo que su fachada tiene estilo, sus palabras sentido y sus ideales dueño. Poca luz en el altillo y muchas polillas persiguiéndola. Bichos que revolotean para adueñarse de lo que tú ya te adueñaste, no sois vuestros ni sois de nadie. Tontos. No vais a ningún lugar ni en ningún sentido.

ÁCRATAS no sois vosotros,
ÁCRATAS son quienes se abren cuando todos se encierran.

Quienes abren ventanas cuando los demás cierran todas las puertas.

Todo se pudre, cualquier rincón de esperanza ciega termina llena de gusanos en una esquina, abandonada, sin que nadie se acuerde de lo que fue.

Con las personas pasa lo mismo, pasan, se olvidan. Te enseñan algo y desaparecen, como un mal maestro, que se pira antes de ver los resultados de sus lecciones. Yo ya me he ido y no creo que vuelva. Creo que ya he impartido. No sé si me habré pasado de rosca, si debía o no dar clases sobre cosas que me vienen grandes, pero ya ves... nunca se me ha dado bien andar con otros pies.

Esto se pudre. Yo me pudro.

Las cuatro paredes de mis sesos empiezan a estar enmohecidas de tanta humedad, de tanto pensamiento saliendo por mi cuero cabelludo, sin airearse, chocándose contra el techo y muriendo de inutilidad, sin buscar más salidas.

Nada se mantiene,

 ni se sostiene,

 ni se asienta. 

Todo desaparece y tú...

La soledad es nuestra.